Alex Moreau poussa la porte et resta figé sur le seuil par l'horreur de la scène. L'odeur, d'abord. Le désordre, ensuite. Mais surtout, l'ivrogne et l'enfant. L'ivrogne, le verre à la main, le regard hébété, rivé sur l'écran de télévision. L'enfant. Trois ans. Ou quatre. Bâillonné. Ligoté à la chaise. Les cuisses maigres striées de plaies infectées. Sur la joue, une large estafilade qui saignait encore. Dominant cette horreur, le regard clair, qui lançait un appel désespéré. Et derrière cet appel, un message mystérieux.
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